Hundertein Gedichte enthält dieser Band, jedes elementar, jedes trägt eine Nummer, von 0 bis 100. Nackt, auf allen Vieren, kahl, so kommen sie zur Sprache. Ihr Geschlecht ist immer menschlich, und das Erste, wovon sie berichten, ist die Ereignislosigkeit, denn es ist alles schon da. Kinder, die wissen wollen, wovon wir leben sollen, wenn wir tot sind. Vorräte für letzte Tage. Zuerst werden die Lebenden vergessen. Dann die Toten. Immer montags erinnern wir uns an die Zukunft. Wenn uns nur etwas anderes einfiele, als Gedichte zu schreiben. Mit beiden Händen trinkend. Aber eines Tages entdecken wir die Schönheit. Es muss November gewesen sein. Auf den Parkplätzen der Discounter war der Asphalt so heiß gewesen, dass die Flipflops kleben blieben. Riesige Vorkommen warten noch auf uns. Sogar neue Liebesgedichte entstehen. Aus Wachs, Holz, Tierhaar, Sprache. Ein Selbstporträt von fremder Hand. In jedem Glückskeks ein Epitaph. Im Löschschaum die eigene Fährte. Sucht man bereits nach uns?
